Taça de vinho

"A música embala a morte do dia enquanto eu encho uma taça de vinho. E o escuro da noite se derrama silencioso no oco da taça cristalina. A lua sorri divertida no céu e um hálito misterioso exala do bater de asas dos pássaros em revoada, no encalço dos gatos pardos iluminados pelos últimos lampejos do sol sobre a cidade.
Os homens fumam em silêncio os segredos que as mulheres devassam com a língua cortante que tece tapetes, fecha cortinas, acende luzes e fogões, põe a mesa, banha os filhos, cerzi monstruosa colcha com os retalhos do dia e das falas murchas sobre histórias de homens infames.
A noite é apenas menina e escura enquanto os faróis nervosos cruzam o asfalto, o cruzamento, a boca do túnel, a linha suspensa da ponte sobre o precipício. A noite cruza o pensamento e as pernas longas sobre a hesitação, a frustração. Bate palmas para o improviso do músico à capela jamais outra vez. O instagram registrou, mas o barulho escorregadio da meia de seda nas pernas que se cruzam ele não capturou, eu escrevi mas ninguém tocou.
A noite avança até o limite do passar. Alguém dorme, alguém insone, alguém ninguém no torvelinho tosco da repetição. A taça vazia guarda cristalina fugidios noturnos da madrugada."

[239]

Os cinzas

Descansam

Um sobre o outro

Na linha do horizonte

Na vigília da janela

Na cancela do meu olhar.

[238]

Estribo do tempo

O trem

Atravessa o temor

A neblina

O amante

E fugazmente

Se dissipa

Ao amanhecer.

[IN]escapável

Indelicado

Que faz

Indelicadeza

Inominável

Que não

Nomeia

Inclassificável

O que

[Escapa]

[119]

Tateio a tua caligrafia

Em busca da palavra.

Tropeço nas letras

De mãos dadas

Que me enredam

Na armadilha

Do ilegível.

Explícita

A caligrafia se abre

Como duas conchas

À língua pérfida

Do meu desejo

De poesia.

01.

Pisarei em falso

até que

o salto alto

queira meu corpo

domar.

E me tirar o chão

como se

amorosamente

afastasse a razão.

Mãos gagas

Sinto as mãos gagas e estranguladas. Asfixiadas pelo silêncio. Afogadas na torrente de palavras que tentam, em vão, dizer.

Sinto as mãos gagas, esmagadas pela pulsação do coração. Disritmia e solidão. O inescapável, a loucura, o arco esticado antes do disparo da flecha.

Sinto as mãos gagas a segurarem objetos que incessantemente escapam e se espatifam no chão que não é de estrelas, é de cacos. Gagueira cacofônica que arranha a superfície lisa que jaz fora do ato, atemporal e terna.

Não sinto mais as mãos esmagadas que se esmeram em gestos afoitos. Afastadas do coração, gesticulam pensar a impunidade do ato. Como a mão que dedilha o piano e arranha as cordas do coração vagabundo.

Não sinto mais as mãos que vasculham o lixo no afã de encontrar alento, que tateiam no escuro e acariciam sombras, que se movimentam atônitas no vazio. Não sinto mais. Pressinto.

As mãos crescem como raízes, sem destino e ferrenhas, crescem como ramas, terrenas. Invejam as tramas das teias, aéreas.

As mãos se agarram gagas e afagam a intemperança dos gestos perdidos no fazer. Sôfregas percorrem o submundo dos lençóis. No corpo desnudo rabiscam linhas tortas e espalmam o universo como quem colhe um verso entre as folhas perdidas do caderno de caligrafia.

Sinto as mãos e elas são velhas, borradas pelos acessos de esquecimento. Elas tremem e temem. As mãos  manuseiam, manipulam e saltam sobre a espada e o abismo como quem não tem medo de morrer ou matar.